Nhớ mùa thu quê hương
PodcastNhững mùa thu đi qua, từ nước Nga đến làng quê Việt, vẫn đọng lại trong tác giả là sắc vàng của lúa, hương ổi, tiếng cười trẻ nhỏ và hình bóng mẹ hiền gói ghém yêu thương qua từng trang sách cũ.
Xa quê mới thấy giá trị của những điều giản dị: một món canh rau đắng, một ký ức tuổi thơ, một hơi ấm gia đình… tất cả như muốn nói với ta rằng hạnh phúc đôi khi đến từ những điều nhỏ bé nhất và quý giá nhất.
Có những sớm thu thật nhẹ, khi nắng trải mềm như tấm voan mỏng trên mặt đất, khi gió đủ dịu để làm người ta chậm lại, có người lại bất giác nghĩ về quê. Quê hương - nơi có những bờ tre rì rào như lời ru của mẹ, nơi có bãi sông mênh mang gió và có bóng dáng cha mẹ tảo tần suốt đời vì con cái. Chỉ cần khẽ nhắm mắt lại, kí ức như cuộn phim cũ ùa về và giữa muôn nghìn hình ảnh, ai đó lại thèm đến cháy lòng món rau đắng nấu canh - món ăn bình dị mà chứa cả một thời thơ ấu.
Thuở nhỏ, tôi đâu biết gì ngoài việc rong chơi khắp bờ ruộng, bãi sông, để mặc cha mẹ cặm cụi giữa nắng mưa. Có buổi chiều, cha đi làm đồng về, còn mẹ nhóm bếp, khói lam bay lên và mâm cơm chỉ có nồi canh rau đắng với ít tôm khô. Vị đắng gắt lúc đầu khiến tôi nhăn mặt, nhưng ngay sau đó là vị ngọt thanh - ngọt như nước trời, như chính tấm lòng giữa lam lũ của mẹ cha.
Người quê tôi hay bảo: “Rau đắng như cái tính chân chất của người quê, đắng trước rồi mới ngọt sau”. Hồi còn nhỏ, tôi chỉ nghe rồi để đó, nào biết sâu xa. Nhưng khi lớn lên, khi xa nhà đi học, đi làm, va vào những lo toan đầu đời, tôi mới thấm được cái “ngọt sau” mà người lớn luôn nói. Hóa ra, những gì mộc mạc nhất thường bền lâu nhất. Và món canh rau đắng tưởng chừng chỉ là một món ăn quê - bỗng trở thành sợi dây níu giữ tôi giữa những xô bồ của đời sống thị thành.
Ngày đầu lên phố, tôi nghĩ mình mạnh mẽ lắm, sẽ nhanh chóng hòa vào nhịp sống hối hả. Nhưng đến tối, giữa ánh đèn xe loang loáng, khi dòng người vội vã lướt qua, lòng tôi trống trải lạ kỳ. Hóa ra, người ta không cô đơn vì xung quanh ít người, mà vì thiếu những điều thân thuộc để trở về.
Và quê hương, đôi khi chỉ là một hương vị, một món ăn, một thói quen rất đỗi bình thường - nhưng lại neo con người ta giữa cuộc đời rộng lớn.
Có lần, giữa phiên chợ đông ở phố thị, tôi bắt gặp một sạp nhỏ bán những bó rau đắng còn đọng hơi đất. Chỉ cần nhìn thôi, tim tôi đã chùng xuống. Tôi nhớ đến những luống rau mọc ven bờ, nhớ tiếng trẻ con chạy gọi nhau đầu xóm, nhớ dáng mẹ lom khom bên vạt cỏ sau nhà. Tôi như thấy tuổi thơ mình đang cất tiếng gọi: mộc mạc, lam lũ nhưng đầy yêu thương.
Xa quê, mỗi lần đứng giữa bầu trời rộng lớn, tôi càng hiểu rõ: dù đi bao xa, lòng mình vẫn hướng về nơi bắt đầu. Có lẽ vì thế mà đôi khi tôi lại chợt thèm món rau đắng nấu canh - món ăn đã nuôi tôi lớn lên và nhắc tôi nhớ rằng mình có một chốn để thương, một nơi để trở về.
Xa quê mới thấy giá trị của những điều giản dị: một món canh rau đắng, một ký ức tuổi thơ, một hơi ấm gia đình… tất cả như muốn nói với ta rằng hạnh phúc đôi khi đến từ những điều nhỏ bé nhất và quý giá nhất. Giữa nhịp sống hối hả, hãy một lần thả lòng trở về với cội nguồn, để nghe được tiếng gọi của yêu thương và của quê hương.
Trà Bình
Những mùa thu đi qua, từ nước Nga đến làng quê Việt, vẫn đọng lại trong tác giả là sắc vàng của lúa, hương ổi, tiếng cười trẻ nhỏ và hình bóng mẹ hiền gói ghém yêu thương qua từng trang sách cũ.
Trong ký ức mỗi người, có lẽ đều có một dòng sông… Dòng sông ấy chảy qua những mùa hạ nắng vàng, qua những cơn bão dữ, qua cả tuổi thơ trong trẻo và êm đềm.
Có những điều tưởng chừng rất đỗi bình thường, chỉ khi đi xa ta mới biết hóa ra chúng đã trở thành một phần trong tâm hồn mình.
Có người về thăm nội vào những ngày gió heo may se sẽ. Nội vẫn giữ nguyên thói quen ngày cũ. Dưới gốc sung già, bên chiếc bàn gỗ đã khoác lên mình chiếc áo màu nâu sẫm, nội ngồi bên tách nước chè xanh giữa không gian miền quê thanh bình. Vừa thưởng thức ly nước chè vàng sánh, thơm dịu vừa nghe câu chuyện về cây sung già qua lời kể của nội, lòng ai đó bỗng nhiên như ấm lại.
Có những ký ức tưởng chừng nhỏ nhoi nhưng lại neo giữ cả một thời tuổi thơ. Đó có thể là mùi rơm mới, tiếng gió vờn qua đồng nội… hay đơn giản chỉ là tiếng ếch kêu sau mưa.
Từ khoá
Có những cơn mưa đi qua rất nhanh, chỉ đủ làm ướt một khoảng sân, một mái hiên, rồi bất chợt tạnh. Nhưng cũng có những cơn mưa ở lại trong một mùi đất ẩm, một mái hiên cũ, trong ký ức về một người đã xa.
Có những giây phút lòng ta chùng xuống khi nhớ về một khoảng sân cũ, một mùi hương quen và một câu nói đã từng nghe rất nhiều lần trong ký ức. Có lẽ bởi những gì gắn với người mình thương thường không chỉ nằm ở những điều lớn lao, mà còn ở những khoảnh khắc rất nhỏ đã đi cùng ta qua năm tháng.
Có những mùa trong năm chỉ cần một làn gió, một mùi hương hay một vệt nắng cũng đủ đánh thức trong ta cả một miền ký ức. Với mùa thu, có lẽ đó là sắc vàng - màu của nắng hanh, của đồng lúa chín, của những chiếc lá rời cành và cũng là màu của những tháng ngày đã đi qua nhưng vẫn ở lại trong sâu thẳm tâm hồn mỗi người.
Có những thành phố, người ta yêu bởi vẻ đẹp của nó. Nhưng cũng có những thành phố, người ta thương bởi trong từng con phố, hàng cây, mặt hồ đều có một phần đời mình ở đó. Hà Nội với cô gái tên Nhật Hạ là một thành phố như thế. Một nơi có những điều khiến người ta mệt mỏi, nhưng cũng có những điều rất đỗi dịu dàng khiến ta đi xa rồi vẫn muốn quay về.
Có những thành phố, người ta chỉ cần sống một thời gian là có thể kể vanh vách những con phố, những hàng cây, những món ăn quen thuộc. Nhưng cũng có những thành phố, ta phải đi qua rất nhiều năm tháng, qua những mùa nắng, mùa mưa, qua những cuộc gặp gỡ và chia xa, ta mới dần hiểu vì sao mình thương nơi ấy đến thế. Hà Nội với tôi là một thành phố như vậy.
Có những mùa trăng đi qua từ rất lâu, nhưng mỗi khi nhớ lại, ta vẫn thấy nguyên vẹn một khoảng trời tuổi thơ. Đó có thể là ánh trăng rằm trên mái nhà, là tiếng trống ếch vọng từ đầu ngõ, là chiếc đèn ông sao cha tự làm hay một món quà quê giản dị được mẹ, được bà chắt chiu dành cho con trẻ.